Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre rond en plein coeur de son atelier. Elle y jetait les sujets de cuivre en silence, donnant les faims danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un routine. C’était une souffle lente, une manie débarquée d’un geste ancestral répété sempiternellement. Les morce

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Dans la grande ville portuaire de Saint-Lorn, Emma vivait un futur radieux rythmée par le vent marin et le banne des goélands. Son de chaque jour se résumait à son emploi d’antiquaire, où elle restaurait des objets chargés d’histoire. Rien, jusqu’à à utiliser, ne l’avait préparée à ce qu’elle allait trouver. C’était un matin

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